Le moindre bruit qui m'arrive du dehors me fait frissonner; un charretier qui passe en chantant, un orgue de barbarie qui jette au vent sa kyrielle d'airs connus, dont les notes affaiblies viennent jusqu'à mon oreille troublée.
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Ce pauvre vieux battait la breloque, évidemment.
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C'était un petit crevé, d'assez jolie mais fort insignifiante binette.
Il n'y a pas d'héroïsme puisqu'on est empoigné par la grandeur de l'oeuvre à accomplir et qu'on reste au-dessous.
Souvent, on m'a demandé d'écrire mes Mémoires; mais toujours j'éprouvais à parler de moi une répugnance pareille à celle qu'on éprouverait à se déshabiller en public. Aujourd'hui, malgré ce sentiment puéril et bizarre, je me résigne à rassembler quelques souvenirs. Je tâcherai qu'ils ne soient pas trop imprégnés de tristesse
Tout plébiscite, grâce à l'apeurement, à l'ignorance, donne toujours la majorité contre le droit, c'est-à-dire au gouvernement qui l'invoque.
Dans la même œuvre
Qui est-ce qui veut faire une tête dans la plume avec moi cette nuit. Je vous préviens, faut abouler avant.
Il ne s'agit pas de battre l'antife (marquer le pas) sur le boulevard, sans avoir à béquiller (manger).
Ce n'est pas ta femme, c'est ton associée, c'est Agathe Monier, la bailleuse de fonds de ton industrie, qui te parle.
Elle aimait à lui entendre chanter les bardits qui passaient comme la caverne de génération en génération dans cette famille, et auxquels s'ajoutaient parfois des strophes nouvelles, quand un barde nouveau y naissait à travers les âges.
Elle ne voulait plus être une charge, elle voulait qu'Auguste la laissât en repos, avec sa bête de curiosité.